Las manos del Pocho.


Cuando apenas tenia edad para acordarme de ir al baño, para no mearme encima, cuando era apenas un nenito mal criado que molestaba a su hermanito para verlo llorar, cuando el mundial de futbol se jugaba en los estadios y no en las propagandas, cuando recien salian las figuritas calcamonias, cuando no tenia nocion del tiempo, Peron levantaba las manos saludando en el balcon, la gente llenaba la plaza de Mayo, a ese tiempo; yo lo veia por television. Cuando volvi a ver aquellas imagenes, adolecente yo, campañia politica el pais entero, Peron no solo estaba muerto, ademas no tenia las manos con las que saludaba a los descamisados de Evita. Plano corto, mi cara de pibe, 4 o 5 años, y mas alla pasando imagenes rapidas por detras como cortinados o cuadros de historietas, años de fortuna y de repudio a la vida normal, y alli estoy de nuevo con mi cara mirando fijo una tv, donde despues de no se cuantos años sacan a pasear el cadaver del Pocho, manco de las dos manos, sin tener en cuenta que la historia la escribe los vivos no los muertos, bueno es una forma de decir..., y despues envejeciendo, primer plano, mi cara se transforma en una mueca de no entender, de parecer un niño cuando le describen el engaño de los reyes o de papa noel, un porque, un fin de la inocencia, porque hasta ese momento el Pocho era parte del pasado, si de un pasado viejo, de blanco y negro, o quizas, en el funeral de un color ficticio, de una argentina lejana e historica, y de pronto nubes, cencerros, ojos de viboras y fuego, caspitas!! el cajon envuelto quizas con la misma bandera(¿?) de la filmacion, con el mismo jeep, con la misma locura necrofila de siempre y con los mismo descamisados haciendo exactamente lo que manda la historia, y entonces por detras de mi primer plano pasan muertos y mas muertos, y se escucha de fondo "Oboe Concerto in C, K.314 - 2. Adagio Non Troppo" de mi amigo Wolfgang Amadeus Mozart, y entonces mi rostro cambia y florece como un epidemis la risa si la risa, la risa que ahoga y luego hace toser y el mareo, las imagenes cambian, Peron sigue su camino, empujando el cajon solo porque nadie lo lleva, todos estan combatiendo por el y el es solo un cadaver momificado, frio y a esta altura sin sentido, que no puede hablar, ni reir como lo hago yo, lentamente todos se mueren, los que pelaban por el, los de la contra, yo me muero con un telon de estrellas, y el Pocho ya sin manos, por caminos de recor y respeto cruza el umbral de los muertos y descanza por fin en el infierno que ideo para el, y cuando todos se murieron, cuando mi cara es una calavera y el fondo es un camposanto, una multitud con cohetes en el orto se cagan a rayos laser para ver quien es el primero en la fila de los discursos por el nuevo entierro de el Pocho "manco de las dos manos" en la luna.